Французский поцелуй

Ты целуешь меня. У тебя мягкие теплые губы с привкусом амаретто. Идет дождь. Крупные капли, просачиваясь сквозь жемчужно-серый небесный шелк, падают на землю. Прохожие несмело выглядывают из-под зонтов. Им интересно, кого на этот раз ты выбрал себе в любовницы – их ты меняешь чаще, чем приземляются самолеты в международном аэропорту. Я знаю, что это волшебство и что оно не надолго – горьковатый привкус миндаля в твоем поцелуе не позволяет мне забыться. Но какое значение это имеет, сейчас, когда идет дождь и ты целуешь меня?..



Небо отражается в твоих глазах. Говорят, глаза – зеркало души. Но для меня они – окна, за ставнями которых скрывается весна. В твоих глазах-окнах весна особено нежна.




Роман наш недолговечен – он изначально обречен на увядание, лишь успев распуститься. Так распускаются и увядают весенние цветы в городском парке. Ты тоже даришь мне цветы... Искушенный любовник, ты точно знаешь, чего хочет женщина, ухаживая с лишь тебе присущими щедростью и изяществом. Сколько цветов ты бросил к моим ногам за эти дни? Букеты? Охапки? Целые клумбы!




Мне никогда не забыть наших прогулок по просторным бульварам,


узеньким таинственным переулкам


и по широким городским мостам, мощными глыбами повисшими над серой водой.



От реки веет холодом, напоминая, что весна, совсем юная, только входит в свои права, и ты еще крепче обнимаешь меня. Чтобы согреться, мы, не разжимая объятий, спешим в ближайшее кафе. Каждое из них уютно по-своему, а ароматный кофе и свежая выпечка хороши везде. Ах, эта душистая свежая выпечка!


Ты не веришь моим рассказам о том, что в природе вообще существуют вчерашние круассоны, и только смеешься над тем, почти детским восхищением, с которым я погружаю ложечку то в шоколадный мусс, то в нежное крем-брюле, не оставляя на блюдце даже крошки!


Эти несколько дней ты был для меня целым миром: порой мудрым и немного угрюмым, несущим вековую печаль на своем челе. Что ж, ты немало повидал на своем веку – стихийные бедствия и человеческая ненависть тебе не в новинку.




А иногда молодым, брызжущим энергией и идеями, вселяющий вдохновление не одному художнику, скульпторы же всего мира с радостью преподносят тебе свои лучшие творения.





Но главное, ты всегда элегантен – в сверкающих туфлях, в костюмах от лучших дизайнеров (они обожают тебя и никогда не откажут в личной аудиенции!), с едва уловимым запахом дорогого парфюма, свежим и чуть терпким.


Так пахнет сама весна, пришедшая в город. Рядом с тобой мне хочется быть женственнее и я, несмотря на мощеные мостовые, продолжаю одевать каблуки на наши долгие прогулки.


Но настоящее волшебство начинается позже, когда мы, взявшись за руки, бродим по улицам в лиловых сумерках и ты шепчешь мне о любви.


И пусть это наш последний вечер вместе, пусть завтра в твоих объятиях окажется другая, сегодня все огни города ты зажжешь в мою честь.



И будут музыка, и шампанское, и устрицы из Ла-Манша,



и долгий прощальный поцелуй. Страстный и нежный. Тот самый настоящий французский поцелуй, на какой способен лишь лучший и самый любимый из всех моих любовников – весенний Париж.