Осенний блюз

Эльза Железняк

Сижу перед раскрытою топкой плиты и смотрю, как огонь, разгораясь, лижет сухие ветки. Я люблю все стихии земли: начиная с воды, воздуха и заканчивая огнём. Признаюсь, в душе я пироманка, хотя неконтролируемого огня всё же очень опасаюсь. Я могу сама себе объяснить ту непонятную мою тягу к звёздам, к тем далёким мирам, которые мне дарят свою непревзойдённую красоту и притягательность, тем, что похожи на искры костра в ночной тиши. Они мерцают, перемигиваются в своей таинственной беспредельности, манят к себе, и ты улетаешь к ним в своих фантазиях и неважно, сколько тебе лет…
Я сегодня наработалась до приятного изнеможения, и меня поймёт тот, кто, ставя своё орудие труда, скажет заветные для себя слова: ну наконец–то! Растопкой я занялась только сегодня, вчера не рискнула это сделать из–за страха перед сильным ветром. Обычно этим у нас занимаются мужчины - муж или сын, но поскольку я на даче эти дни одна, то пришлось самой вывозиться в саже. И хотя на улице относительно ещё тепло, и солнышко частый гость, но в домике на четыре градуса ниже, чувствуется дискомфорт – хочется тепла, трудно отвыкнуть от жаркого лета с его непереносимым зноем. От слепящего белого солнца на бледно–голубом небе, где очень высоко плывут редкие облака, от которого летом ищешь укрытие, прохладу, в эту пору времени года уже нет нужды прятаться. Даже наоборот, стараешься как можно дольше находится на нём, оно уже не печёт, а ласково обливает своими нежными лучами, в которых серебристыми искорками отсвечивают летящие в вышине паутинки, атрибут бабьего лета…


Я сижу перед открытой топкой в кресле с чашкой горячего не очень крепкого чая и смотрю, как не совсем ленивые языки пламени поглощают свою пищу, весело танцуя перед моим взором. И тут мне вспомнился сказ П.П. Бажова «Огневушка - Поскакушка». Мне не скучно одной в домике, у меня есть чем заняться, неоконченный рассказ ожидает меня. О чём рассказ? Возможно, когда допишу, тогда и поделюсь немудрёной житейской историей, а сейчас сижу и смотрю на огонь, а мысли плетут свою канву моего рассказа, перескакивая время от времени на мысли о прошедшем лете, о летящем над жнивьём в лучах заходящего солнца клине журавлей, и о времени, которое уходит, как искры в печную трубу!..