Мой любимый Тальков

Мне очень хорошо известна заповедь: не сотвори себе кумира. Но с собой ничего не могу поделать, уже сотворила и на протяжении долгих двадцати лет не могу искоренить из своего сердца. Да-да,  с шести лет, с самого первого прослушивания песни Игоря Талькова стали для меня самыми любимыми и желанными. Это была единственная кассета, которую я могла слушать сутками напролет.
 
             Вы скажете, да что ты в таком возрасте могла понимать в его творчестве. И я соглашусь с вами, действительно тогда меня привлекала мелодичность его музыки и текстов, привлекал его голос не более. Не о каких смысловых нагрузках не могло идти и речи. Но шло время, кассета затерлась, он пропал из моей жизни, и появилась навящевая идея купить все его альбомы, чтобы беспрепятственно наслаждаться творчеством этого гениального поэта-песенника.
             И о чудо в возрасте двадцати трех лет моя мечта сбылась, а точнее я сама ее осуществила. И вот у меня в руках четыре заветных диска. Вы не представляете мои чувства, да я и сама сейчас не смогу их описать. В полном трансе включаю проигрыватель. И вы знаете, происходит невероятное, я опять там, опять со мной творится тоже самое, слезы льются ручьем. Я понимаю, что все было не зря, не зря я так долго ждала. И все сошлось, я поняла все, все до единой строчки.
             Тогда в шесть лет я не могла себе представить, как мне будут близки его строки:
                    Да, ты опоздала, а не она,
                     Та, что пришла до тебя.
 
             Или вот эти
                
                 Вздрогнул, как от выстрела, мой дом,
                 Стены: закачало,
                 Когда в окно твоим крылом
                 Счастье постучало.
                 Понимал ли дом, что он теперь.
                 Для меня стал тесен,
                 Оставив незакрытой дверь.
                 И окон не завесив.

             Тогда это были просто красивые стихи, а сейчас это стала правда жизни, от которой никуда не деться.  Ее остается только принять. И стоит отпустить, не ломать жизнь другим и себе. Да вот только
                Да я бы мог, конечно, отпустить
                Тебя, но это не поможет
                Чужому горю, ведь простить
                Меня мой дом уже не сможет,
                Расстаться можно и любя,
                Боль рассосется понемногу,
                Но только, обманув себя,
                Мы обмануть не сможем Бога.
 
           И мне кажется, вся любовная лирика Талькова посвящена этой извечной теме любовного треугольника, в ней он описывает свои мысли и терзания. Своими песнями он признается в любви своим женщинам, просит у них прощенье за причиненную боль. И надеется, что все будет хорошо, что его простят и не будут осуждать. Он понимает, что легкого решения не будет, и какой вариант ты не выберешь, все равно кому-то будет больно.

           Но не только это привлекает меня в творчестве Игоря Талькова. У него также шикарная философская и гражданская лирика, с глубокими и патриотическими текстами. Но это я думаю достойно отдельной темы. А напоследок я хочу вас познакомить с самым любимым из любовного:
 
                    Я в одиночестве бездонном,
                    В каком-то доме у окна,
                    Стою и слышу, как крадется тишина.
                    Тяжелой ношею на плечи
                    Ложится хмурый летний вечер.
                    С немым участием в то окно,
                    Глядит луна.
                    И вот опять воображенье,
                    Рисует без предупрежденья,
                    Три разных дома на стекле.
                    Там ждут меня...
                    Я в те дома вхожу без стука,
                    Там мне протягивают руку
                    И предлагают обогреться у огня.
                    Первый дом - родной мой дом -
                    Окутан светом и теплом,
                    В нем живет мое детство.
                    Дом второй, тоже мой.
                    Такой же близкий и родной,
                    В нем живет мое сердце.
                    Третий дом - дом родной,
                    Родной до боли, но не мой,
                    В этот дом вхожу я не дыша...
                    В нем живет моя душа.
                    В каком-то странном исступленье,
                    Меняя краски без труда,
                    Воображение творит как никогда:
                    Я вижу маму в доме первом,
                    Она надеется, наверно,
                    Что я вернусь к ней и останусь,
                    Навсегда.
                    Но вот сместилось расстоянье,
                    И воплощенным ожиданьем,
                    В притихшей комнате ребенок
                    Сладко спит.
                    И, наконец, я в третьем доме:
                    Словно сошедшая с иконы,
                    В нем тихо женщина прекрасная
                    Грустит.
                    Я в одиночестве бездонном
                    Стою один на всей земле,
                    Слежу, как тают все три дома
                    На остывающем стекле...