Любовь, любовь...

***
После двадцать восьмого романа
Безнадежно пустеет душа.
Может,  лучше не двадцать,
А восемь, но со вкусом и так,  не спеша.
Только восемь чуть-чуть многовато:
Не успеешь взлететь и упасть,
Торопясь,  к равнодушию- зверю
Попадешь ты в разверстую пасть.
Ну а три – хорошо или мало?
Новизны все же жаждет душа
И порой не своя половина,
А чужая,  ну,  так хороша!
Как же Бог наш смеется лукаво!
Двадцать восемь, одна или две?
Погуляйте-ка,  детки,  на воле,
Попеняйте злодейке-судьбе.
Поищите, пошарьте с усердьем
Отрезвленья, прозрения боль.
Но одна ли была  или восемь –
Догадаться под старость изволь!