Магаданские вены

Я прописан в России
у прибрежных дорог,
под косым ливнем сильным
до костей аж продрог.

Мне б под тёплую крышу,
да чаёк на меду,
но твердят, что я лишний
в високосном году.

Год пройдёт и оставит
седину на висках,
на российских заставах
мне откажут в правах.
– Почему?
– Не прописан,
штампа в паспорте нет,
да ещё ты был выслан
в Магадан, на тот свет.
– Ну и что, я же, братец,
отсидел всё сполна,
а пропиской, мать вашу,
служит мне седина,
да в придачу мой кашель,
что до крови взахлёб,
до прописки ль здесь вашей,
мне дорога уж в гроб.

– Поживи ещё, батя,
Магадан же прошёл,
обижаться не надо
на себя, что ты гол.
– Как сокол гол, то верно
ты заметил, браток,
магаданские вены,
пара рваных порток,
вот и всё, что имею
за душой, в закромах,
а ты час здесь мне мелешь
о каких-то правах.

Говорить уж нет сил-то,
слышь, пусти на порог...
Я прописан в России
у прибрежных дорог.