Тебе, поэт

Поэт, натянутой, как нерв, струной,
Ты прозу жизни воспеваешь,
Ты через сердце пропускаешь
Всё то, что видится тобой.

Поэт, отчаявшись найти приют,
Укрывшись от переживаний,
Ты не боишься расстояний,
Откуда мысли добегут.

Вопрос, поэт: куда летит стрела?
Пронзит ли болью чью-то душу,
Иль, боль твоя врастает в сушу,
Где мысль, как зёрна проросла?

А ты, ища в миру уединенья,
Продолжишь свой нетленный путь.
В глуши желая отдохнуть,
Природе пишешь посвященья.

И жизнь твоя, прости мой старый друг,
Уж так в тебе надёжно закрепилась,
Что ничего в тебе не изменилось:
Слова и рифмы – вот общенья круг.

Поэт, пережитым в себе самом,
Ты через сердце мысли пропускаешь:
Войну клеймишь и правду восхваляешь,
И мир, в котором наш с тобою дом.

И хочется тебе, поэт, взывая к миру,
Затронуть лирою сердца,
Чтоб быть собою до конца,
И в грудь попасть стрелой вампиру.

И пусть, поэт, в отчаянии своём,
Тебя, читая, кто-то, да услышит,
Пусть воздухом одним с тобою дышит.
Теперь ты не один в миру твоём.