Это осень, мой друг

… Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли от том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,
 
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает ...
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.
(Юнна Мориц)
 
Самые лучшие стихи в этом мире написаны в честь осени. Величественная красота угасания вдохновляет поэтов больше, чем восторг весеннего обновления, роскошь летнего изобилия и сияющая неприступность зимы.

… А осень-нищенка уже выставила напоказ всё своё фальшивое золото, нимало не смущаясь ярких заплат, багровых, зелёных, бурых и совсем уж невозможных – цвета нежной утренней зари. Осень, насмешливая и высокомерная в своей уверенности в собственной неповторимой, ослепительной красоте. Она такая – одна, такой еще не было, такой – никогда уже не будет. Она прекрасна. И мы легко прощаем капризы красавицы, покорно терпим вдруг нахмурившееся небо и проливные слёзы без причин, по-детски радуемся каждой светлой, солнечной, неверной осенней улыбке, каждому погожему дню. Ах, только не спеши, не уходи, побудь еще немного с нами! Мы тоже когда-нибудь научимся понимать, научимся ценить не прочность и уверенность настоящего золота - всего лишь металла, пусть и драгоценного, - а хрупкую, ничего не обещающую прелесть преходящего.

… Снег пошел неожиданно. Завеса мелких снежинок мельтешила весь день за окном. Отяжелевшие от мокрого снега головки цветов склонились скорбно к земле. А на моём подоконнике безмятежно цветет хризантема. В июне маленькие крепкие кустики высадили на улице, на тёплом, солнечном пятачке. Только один, слабенький оставили в горшке. Те, на улице, выросли, но так и не успели зацвести – такое у нас лето. А эта в комнатном тепле собралась с силами, потянулась к скудному осеннему солнцу и к началу октября выставила тугие зелёные кулачки бутонов. Потом кокетливо приоткрыла наивный цветочный секрет – разжала бутоны-кулачки, выпуская тонкие острые лепестки нежного чуть сиреневого колера. На подоконнике холодно, но хризантема цветет, приникает к стеклу пушистыми звездочками цветков.
Сегодня вдруг замечаю: цветы не только стали крупнее, они побелели. Необыкновенная, чистейшая белизна зимнего утра с едва уловимым розовым оттенком, как на чистом нетронутом снегу в морозный день, лишь обещающий быть солнечным. Словно хризантема смотрела, смотрела в окно на укутавшую мир молчаливую белизну и решилась…

 
Когда сквозная паутина
Разносит нити ясных дней
И под окном у селянина
Далекий благовест слышней,
 
Мы не грустим, пугаясь снова
Дыханья близкого зимы,
А голос лета прожитого
Яснее понимаем мы.
(Афанасий Фет)