Город поваров

- Дядь Вов, ты где целый месяц пропадал? – племянник Вадим поджаривал над затухающим костром на ивовом прутике крупного карасика.

Тройная уха уже была съедена и я ждал, когда можно будет засыпать под угольки десяток картошин. Племянник в редкие свои выходные вывозил меня на пруд. Уваживал. Знал, как дядька любит посидеть тихим летним утром на бережку и подремать, глядя на разноцветные поплавки.

- Ну, не месяц, конечно. Но на две недельки отъезжал...
Я знал, как Вадимчик любит слушать бесконечные истории о моих приключениях. Редкий дар для современной молодежи, стремительно бегущей в привлекательную неизвестность будущего. Племянник стал известным хирургом, но, как все врачи, категорически отказывался говорить на медицинские темы. Так ни разу меня и не согласился проконсультировать по поводу бесконечных болячек.

- И куда, если не секрет?
- Вадим, какие у пенсионеров секреты? Хотя, скажу тебе, поездка была довольно необычной и страшненькой.
- На острова к людоедам ездил, что ли?
- Почти угадал. Но хуже и еще страшней. Ездил я в город Поваров.
- Это во Франции, что ли?
- Нет, совсем в другой стране, - я заметил в глазах племяша искорки любопытства.
- Ну, давай, колись уже, - он осторожно снимал запекшуюся чешую с горячего карася.
- Находится та страна за белыми горами, за голубыми морями.

- Начинается... Дядь Вов, мне не пять, а уже двадцать пять лет, чтобы сказки слушать. Не бывает никаких белых гор. Горы все темные, из камней. Ты еще скажи, что это были сахарные горы.
- И вовсе это не сказка, а чистая правда. Вот дослушаешь до конца, тогда поймешь. А белые горы видит тот, кто не ходит, опустив глаза. Глядя только в землю, можно никогда не узнать и о высоте каменных гор, не то, что белых.

- Ну, ладно, ладно. Ври дальше, послушаю, что ты мне еще хочешь на уши навесить.
- Так вот, в этой стране и находится город Поваров. Ты же знаешь, как я люблю готовить разные необычные блюда.
- Знаю. Сегодня у тебя тройная уха на славу удалась, - племяш нежно похлопал себя по округлому животику.
- Вот видишь, кроме тебя, в нашем городе меня больше никто и не оценит. А я прослышал, что в городе Поваров живут настоящие профессионалы. Очень хотелось мне попробовать их блюда и предложить на пробу свои.

- По домам ходил там, что ли?
- Нет, там полно разных ресторанов. Больших и маленьких. Дешевых и дорогих.
Престижных и не очень. И даже есть несколько элитных, куда не пустят разного-всякого простолюдина.
- А как они богатых от бедных отличают? По деньгам?
- Это же город Поваров! И ценятся там не деньги, а поварские рецепты. Тот, кто придумал рецепт мучной похлебки – считается бедным. А у кого настоящие кулинарные шедевры – вот те и богачи.

- Дядь Вов, а кто определяет там, какие рецепты ценные, а какие и гроша ломаного не стоят?
- Так в каждом ресторане есть шеф-повара. Они и определяют.
- А какая тебе выгода, если признают они твой рецепт профессиональным?
-Очень большая. По признанным моим рецепта начнут готовить блюда в этом ресторане. Посетители узнают обо мне и разнесут славу по всему городу. Да что там – по всей стране!

- Ну, и что? Признали тебя?
- Сначала я подумал, что – да. Когда предложил свои рецепты в самый большой ресторан с непритязательным названием «Наш борщ». Напротив стоял его собрат «Наши макароны». Но туда я не пошел. Ты же знаешь, макароны, лапшу и прочие рубленые блюда я не люблю. Вот борщ – это сложное блюдо и готовится по тысячам рецептов. Им я и предложил несколько своих.

- И как - успешно?

- Трудно сказать. Сначала я ошалел от счастья, когда на меня стали ведрами лить сахарный сироп. А потом надоело каждый день новенький пиджак от этой липкой массы очищать. Я-то знал, что не все мои рецепты такие хорошие. Хотелось, чтобы мастера подсказали, чего в них не хватает для совершенства. Но так никто и не подсказал. Только поливали день за днем сладкой патокой.
- Дядь Вов, но это же так приятно, когда тебя хвалят!
- Сначала – да. Но я ведь прекрасно понимаю, что лучше ложечка горького лекарства в рот, чем бочка меда – в уши.

- И что дальше?

- Ушел я из того ресторана. В другой, который назывался «Планета поваров». Сказали мне знающие люди, что это небольшой элитный ресторан. Действительно, сначала мне там понравилось. Всего несколько столиков. Так, не ресторан, кафешка маленькая. Тихо так, пристойно. Но тишина эта оказалась зловещей и мрачной. Приняли мои рецепты местные повара – и молчок. День молчок, два. Решил спросить – почему. Пошел к хозяйке ресторана. Так, мол, и так. Не соблаговолите ли, уважаемая госпожа, оценить мои блюда.

- Оценила?

- Еще как! Сначала помянула всю мою родню до пятого колена, которые произвели на свет такую бездарность. Потом покрыла мои рецепты такими словами и выражениями на нескольких языках, что у меня после перевода начали уши в трубочку скручиваться. Обозвав меня напоследок дураком и недоучкой, дама швырнула мне вдогонку все мои, выпестованные долгими ночами, рецепты. Вот тогда я и понял, почему такая тишина в той кафешке.

- И ты обиделся и уехал из города?

- Нет, утерся и пошел искать признания своим талантам в другой элитный ресторан. Надежда у меня была, что не все хозяева и шеф-повара - истеричные личности и злобные тролли.
- Нашел?

- Вроде нашел. Маленький ресторанчик с не кулинарным названием «Взгляд на продукты». Что, думаю, на них смотреть? Их есть надо и блюда из них готовить.
- Не побили?

- Меня – нет. Но мои рецепты… Предложил я им для пробы три самых моих любимых. Я ведь тоже не первый день готовлю. Понимаю, что почем. Прекрасно знаю, что только хорошие рецепты не горят, остальные – не тонут.

- Не сгорели?
- Утонули. Все три. И даже без поминовения и прощальных речей.
- А говорил – не горят.
- Ну, это я так про них думал. На деле-то – по другому вышло. Вот только после этого я и задумался. Чего же действительно стоят мои рецепты, если для простых людей они – мед, а для профессиональных шеф-поваров – помои?

- И что решил?
- Чего, чего. Каждый сверчок – знай свой шесток. Буду тебе уху тройную готовить.
В ресторанах и без меня поваров хватает. Вот и вернулся назад, в свой город.
Племянник задумчиво посмотрел на меня.

- Дядь Вов, а вот меня в нашем городе считают лучшим хирургом. А ты не знаешь – есть где-нибудь город Врачей?
- Хочешь съездить?
- Очень.
- А зачем?

- Вот ты не добился в том городе профессионального признания, а вдруг у меня получится? Представляешь, тогда я стану самым лучшим и известным хирургом в стране!

Ничего я ему не ответил, затушил костер и мы, молча, думая каждый о своем, побрели в наш город Ремесленников.