Яд.

Пожалуйста, сделай мне больно. В последний раз. Чаша твоей подлости перевесит чашу моей любви, и я наконец-то уйду. Давно бы могла. Что-то держит.

Вера.

Говорят, Надежда умирает последней. Врут. Я уже не надеюсь, что ты изменишься, но верю, что больше не будешь. Что по средам и понедельникам исчезнет запах женских духов, а по пятницам ты будешь трезв; верю, что ты снова начнёшь бриться на ночь, что будешь говорить мне ласковые слова с утра, хвалить мою стряпню, замечать, когда я сменила причёску… будешь таким, как год назад.

Почти год назад мы начали жить вместе. Сказка. Ева завидовала бы мне. Куда её Райскому саду, по сравнению с тем, что ты организовал мне на Земле. Романтика, живые цветы и кофе в постель. По выходным меня будил запах сваренной тобой амброзии. Я привыкла, приняла это как испытательный срок. «Два месяца, и я получу предложение стать мадам Никитиной…» - думала я. Усиленно стала вить семейное гнёздышко, обустраивать, украшать квартиру, в которой мне предстояло стать хозяйкой.

Ты следил за датами. Цифры – твоя профессия. На работе ты считал ошибку в сотой доле – роковой. И в отношениях ты помнил всё… и время нашего знакомства тоже. До минут. Обязательный букет в этот день, милый подарок в годовщину начала наших «официальных» отношений…

Второй месяц закончился в пятницу. Ждала, готовилась, звонила… «Аппарат абонента выключен или…» Конечно, «или». Ты не мог так со мной поступить. Около трёх ночи выяснилось – мог. С рук на руки мне тебя сдали друзья. Точнее, посадили рядом с дверью и нажали на звонок.

Первая ночь в слезах.

С утра я молчала. Ты, твои поцелуи, извинение, и мои любимые лилии пробуравили стену. Крепость пала. Бастионы сданы. Всё по-прежнему.

«Этого больше не повторится». Нужно было продолжить «…до следующей пятницы». Так каждую неделю – не мертвецки, но изрядно навеселе.

Субботнего кофе больше не было, а воскресный я варила себе сама. Специально вставала раньше.

В ноябре появился запах белых цветов. По понедельникам и средам. По графику. Я люблю духи, узнала эти сразу. Dior Poison. Слишком тяжёлые для меня. А тут… тело моего любимого мужчины полностью пропитано ими. Ядом. Даже после душа запах не выветривался…

Мой мужчина плавно трансформировался в Чужого. Ласки, нежности у него для меня не хватало. Уставал. Да и я не хотела. Как можно прикасаться к человеку, когда он весь в этом запахе… будто нас трое – он, я и этот запах.

Лилии он дарить не забывал. Но и они пахли этим. Мой мужчина иногда обнимал меня, прижимал к себе – сильно, страстно, и я оказывалась в тисках этого запаха. Изысканный яд просачивался в каждую пору, вытравливая доверие…и любовь. Месяц, другой… я могла разложить по нотам аромат и знала название тех самых цветов семейства агавовых.

Тубероза.

Есть ещё «Чистый яд». Я всё прочитала. Это облегчённая версия. Она будет пользоваться ими летом. Я уже не почувствую. В любом случае. Либо сегодня он не принесёт на себе очередную порцию, либо сегодня я уйду.

Его скрежет в замочной скважине.

- Я пришёл.

Молчу.

Он скидывает ботинки. Подходит ко мне. Целует.

От него пахнет парфюмом, который подарила я.

- С годовщиной! - сияет, протягивает мне лилии.

Чужой.

Молча встаю, молча одеваюсь, беру сумку, подхожу к двери…

- Сегодня шестнадцатое.

- Да, - он растерян. – Да что с тобой, Любимая?!

Дверь открыта.

- Наша дата двадцать третьего…

- Прости, Любимая, перепутал! Случайно! Этого больше не повторится...

«Мой бы не забыл…»

- Уже не верю, - покачала головой, - вещи потом заберу.

Тридцать две ступени…

Свежий воздух.