Ура, новый экспромт!

О, кровью строчка каждая даётся!
И, что поэту делать остаётся?
Он, истекая кровью, пишет стих,
Ослабевая, одинок и тих.

Он с Музою в тандеме не всегда.
Проходят дни, минуты и года.
Поэт всё пишет, душу в клочья рвёт,
он этим дышит, этим и живёт.

Попробуйте лишить его творить,
да, он ни дня не сможет так прожить.
Ему, от Бога, дар бесценный дан.
Он обречён. Он сам себе тиран.

Великолепно, дорогая

Поэзия как бурная река,
Вот появилась новая строка...
Но мысли нужно выстроить в ряды,
Чтобы потом прочесть свои труды,
И донести до слушателя так,
Чтоб чувствовалось, это не пустяк,
И все слова от сердца, от души,
Над рифмами работать не спеши,
Пускай не поддаются иной раз,
И трудишься порой над парой фраз,
Но суть пытайся всё же донести,
И в нужном русле мысль свою вести.
Будь гармоничен в творческом союзе,
Уверенно шагай навстречу Музе!

(Автор моя доченька Саша)

Саша, это восхитительно!!!

Смеяночка, ты молодец

Ой, как приятно

Стихи - для рифмы.
Рифма - для гармонии.
И на житейских рифах
Нас хранит самоирония.

Для чего люди пишут стихи?
просто так, может быть от безделия
или девушкам пудрить мозги
притворившись для них мышкой белою

чтобы выразить то, что болит?
вызов Пушкину бросив отважно
Бог за это, возможно, простит
не простит?
ну и ладно, неважно...

сотни рифм, сотни мыслей пустых
сотни слов никому непонятных
односложных движений простых
даже где -то кому -то приятных

тут про музыку кто -то сказал
что стихи по душе бьют и сердцу
и как памятник стих тот стоял
грея души больных водкой с перцем

для чего все же пишут стихи?
от безделия или от скуки?
может, скажут: не так уж плохи
раз написаны в творческих муках...