Не о романтической любви....

Это попытка рассказать об одиночестве, которое иногда принимает странные, уродливые формы. И о том, как важно не забывать людей одиноких и брошенных, давая им то, в чем нуждается каждый человек - любовь. По сути - это психологическая проза...

Я знаю, что тебя не существует,
Ты лишь воображение моё.
И боли непонятной остриё
Вонзается туда, где жизнь пустует...

Письмо первое

Моя родная...
Моя драгоценная, летящая, смеющаяся девочка!
Именно так ты смотришь на меня каждый день со старой, пожелтевшей фотографии.
Я очень берегу её, потому что это единственная моя радость в твоё отсутствие...
Несколько раз в день я прижимаю её к губам. Может быть поэтому она немного пожелтела. Я хотел бы делать это реже, но... не получается. Прости. Я так сильно люблю тебя и скучаю! Прости, что так сильно. Я понимаю, что нужно успокоиться, заняться чем-то другим. Но я не знаю, не знаю как это сделать!!!
Прости, опять я кричу...
Но это от боли.
Мне нужно принять лекарство.
Лекарство - это твоя любовь, но мне его никогда не пропишут. Слишком дорогое лекарство для такого как я.
У меня сегодня был хороший день. Я расскажу подробно, чтобы отвлечься от своей боли.
Потерпи болтовню ненормального, моя девочка.
Так вот...

Письмо второе

День обещал быть очень хорошим, потому что начался с солнца.
Именно с солнца, яркого и тёплого, потому что ты, моё солнышко, снилась мне перед самым пробуждением. Мне так не хотелось просыпаться! А знаешь, что мне снилось?
Наша скамейка в саду.
Я сижу, как обычно, и жду тебя. Я слышу твои шаги, но притворяюсь глухим. Только сердце стучит сильнее обычного. Ты подбегаешь сзади и прохладными ладошками закрываешь мне глаза.
-Отгадай, кто это? - смеёшься ты. И я тоже смеюсь от счастья.
-Моя девочка...
Кто же ещё может прийти ко мне.
Как давно это было. Будто не со мной. Если бы я был очень умным, то изобрёл бы машину времени, чтобы вернуться в прошлое.
На десять лет назад, когда ты приходила ко мне почти каждый день.
Но твоим родителям это не нравилось.
И знаешь почему?

Письмо третье

Во-первых я старше тебя.
Старше на целых семнадцать лет! Я старик. Только не морщись и не говори мне, что я похож на мальчика и почти не седой. "Почти" не считается, маленькая моя. Не считается. Как в игре. Глупой, жестокой игре...
Я знаю, почему ты приходишь ко мне. Глупец! Не приходишь.Приходила!
Опять я кричу. Ну, прости пожалуйста. Не буду.
Ты меня жалела. Одинокого. Никому не нужного, но... человека.
Я понял, что люблю тебя, когда ты уже выросла и стала большой. Нет, конечно я и раньше знал, что люблю тебя, но это была другая любовь. Не та. Любовь, она ведь разная!
А знаешь, в какой момент я понял, что люблю тебя?

Письмо четвёртое

Тебе исполнилось восемнадцать.
Ты вся светилась от счастья, когда прибежала ко мне в то утро. Я помню, как ты сообщила, что уезжаешь в большой город. Ты будешь учиться в институте. Целых пять лет.
Я старался, чтобы моё лицо тоже было хоть на чуточку таким же счастливым, как у тебя. Очень старался. Но кроме кривляний и гримас ничего не выходило... Мне стало так страшно, что вдруг ты догадаешься о том, что я почувствовал в ту минуту.
Я понял, что люблю тебя...
Очень сильно люблю. Как никого другого на этой земле.
По-дурацки звучит, родная моя, по-книжному... Прости. Но я не смог бы подобрать других слов.
В тот момент я вообще растерялся и думал только об одном. Чтобы ты не догадалась, что такой как я люблю такую как ты. Оказывается скрывать свои чувства так больно! Лучше бы меня избили...
Было ощущение, что меня приговорили к тюремному заключению в одиночной камере на пять лет. Невыносимых пять лет без тебя!
-Ты будешь приезжать ко мне? Раз в год... хотя-бы пятнадцать минут... на нашей скамейке. Для тебя это так мало, девочка моя. А для меня так много. Будешь приезжать? - Мой голос противно звенел. Я очень боялся выдать себя.
И вдруг... ты почему-то обняла меня и расплакалась. Как это хорошо, когда тебя обнимают! Я потерял счёт минутам. Они вдруг вытянулись и время куда-то поплыло.
Никогда не забуду, как ты меня обнимала! Иногда память делает меня очень счастливым.
А потом ты вскочила и убежала. Пулей. Ничего не объяснив, не ответив на мой вопрос.
Я ждал до позднего вечера. Даже спина начала болеть и ныть от долгого сидения на скамейке. Но ты так и не пришла.
Мне не трудно понять тебя. Разве можно что-то обещать такому как я.
Ты догадываешься, о чём идёт речь?

Письмо пятое

Я инвалид.
Это вторая причина, по которой я не нравлюсь твоим родителям.
Хватило бы и одной причины, но их целых две. Нет, три: бедность. Как я мог забыть о такой мелочи?
Ну вот, опять это больной юмор. Прости, маленькая моя. Знаю, что тебе не нравится, когда я шучу над своими бедами.
Моей пенсии по инвалидности еле хватает мне одному.
Такому как я нельзя иметь семью. А значит нельзя и любить!
Но... я люблю. Украдкой. Чтобы никто не узнал и не посмеялся.
А смеяться будут. Будут!
Поэтому я всегда говорил и говорю, что любовь удел слабых людей.
Я слабый...
Но об этом никто не знает. Я могу сказать об этом только тебе, моя девочка.
А знаешь, почему сейчас я так подробно пишу тебе об этом?

Письмо шестое

Потому что вчера ты прислала мне письмо. Очередное письмо. И я приготовился к новым упрёкам.
Прости меня. Я не писал тебе шесть с половиной месяцев. Даже поначалу выбросил все ручки и карандаши. Мне так хотелось справиться со своим чувством, научиться не думать о тебе.
Но как же это сделать, если несколько раз в неделю ко мне ходит почтальон. С конвертом от тебя.
Ты знаешь, он как-то странно стал посматривать на меня последнее время. Я его понимаю. Он недоумевает, почему ко мне приходит столько писем от женщины. Мне и самому смешно.
И страшно!
А вдруг ты так часто пишешь, потому что...
Нет. Нет! Нельзя позволять себе об этом думать. Разве можно себе представить хоть на минуту, что ты... меня любишь?
Какое смешное моё воображение! Ну, что здесь такого, что ты пишешь мне так часто?! И каждое письмо начинаешь словами:"Почему ты молчишь?"
Но вчера все остатки моих глупых домыслов смыло как волной.
Нет, не волной. Цунами!
Ты выходишь замуж.
Моя девочка выходит замуж!
Значит уже не моя...
Не могу писать дальше, потому что бумага мокрая и я ничего не вижу от слёз. Сейчас я принесу другой лист. Подожди. Ты же знаешь, что мне трудно быстро двигаться.

Письмо седьмое

Я знаю. Это должно было случиться. Твоя свадьба.
Ненавижу свадьбы!
Потому что... Неужели я завидую? Тем, кого любят?
Нет, прошу тебя, не думай обо мне так плохо. Как можно завидовать тем, кого коснулась любовь? Просто понимаешь, девочка моя, я стал бояться счастливых людей.
Они настолько погружены в своё счастье, что не замечают несчастье других.
Этих других как-будто не существует.
Почему люди так эгоистичны в своём счастье? Стоп. Опять я разболтался. О чем это я? Так сильно болит голова. Нужно лечь поспать, но я не могу. Я должен дописать это письмо. Я хочу рассказать тебе о моих чувствах, пока ещё имею на это право. Пока я ещё могу называть тебя моей девочкой...
А ведь мне больше нечего писать. Болтун смешной. Я уже всё сказал в самом начале своего первого письма. Родная моя...
Ты увидишь эту строчку и всё поймёшь. Сразу. Я так чувствую.
Я буду ждать ответа.
Каждый день я буду прислушиваться к шагам за окном.
Не идёт ли почтальон?
Принесёт ли он для меня твоё последнее письмо?
Напишешь ли ты его?

Письмо восьмое

Сегодня с утра идёт дождь.
Но я его не замечаю...
Потому что мы снова вместе на нашей старой скамейке.
Твоя голова у меня на плече. Наши пальцы переплетены так нежно, что сердце щемит от счастья. Или от запаха твоих волос? Не знаю.
Я ждал недолго, около десяти часов.
Когда утром я открыл глаза, то увидел тебя. Ты сидела на краешке моей кровати и улыбалась.
-Я придумала свадьбу, милый! Как по-другому можно было бы заставить тебя говорить? Прости меня за эту боль. Я вернулась. Навсегда.

По-прежнему идёт дождь. Но я его не замечаю. Это последнее письмо я пишу не на бумаге. Я пишу его в своём сердце. Больном, разбитом сердце, которое ты склеила дыханием своих губ!
Как это хорошо, когда тебя обнимают...

_________________________________

Шёл дождь. Прикрываясь зонтами, люди спешили домой. И всё же успевали кинуть удивлённый взгляд на молодого мужчину, в одной футболке и без зонта, сидевшего на старой, облупленной скамейке. Но странным было не только то, что он спокойно сидел под дождём. В конце концов у каждого свои причуды. Непонятным и смешным было то, что он обнимал... сам себя. Рядом валялись исписанные листы, вырванные из школьной тетрадки. Мокрые и измятые.

_________________________________

Местный почтальон с опаской выглянул из-за угла. Неужели и сегодня этот ненормальный будет приставать к нему и требовать письмо? Очередное письмо от несуществующего человека...
На дороге было пусто.
Почтальон облегчённо вздохнул. Да и кто высунет нос из дома в такой ливень?
Осторожно выкатив велосипед на дорогу, почтальон побрёл дальше. Дождь усиливался...


©Анж Из Долины Цветов