Пророк

Судьбой несчастного пророка
Никто не заинтересован,
И конечно ненароком
Мой взгляд к нему прикован.
 
Усталы очи, день усталый…
Закат на небе кроваво-алый…
Сердце его тревожит предчувствие беды,
И он кричит мне: Сердце своё береги…
 
Он жив, хотя и умер на моих глазах,
Ведь он святой, каких уж мало на Земле…
Он умер смертию святой – в святом огне,
А та картина навсегда в моих очах…
 
Живи покуда свет стоит, покуда сердце бьётся…
Были его последние слова, и сердце его больше не забьется…
 
Теперь его слова твердят мои уста:
Живи покуда свет стоит, покуда сердце бьётся.
Живи, пока душа тебя ведёт, а не глаза,
И может разум твой очнётся?
 
Я не пророк, я ученик пророка,
Пусть жизнь ко мне относится жестоко,
Я не продам несчастного пророка,
Пусть даже смерть меня настигнет ненароком…
 
Нет, я смерти не страшусь,
Мне перед смертью страх, слова пророка побороли,
Пусть даже я умру в пустыни изголовье,
Возможно, после смерти я проснусь…
 
Вкушу плоды я дерева святого,
Ведь на Земле нет дерева такого…