*** Художественное творчество

***

Воздух пьяный- нет спасения,
с ног сбивают два глотка.
Облака уже весенние,
кучевые облака.

Влажный лес синеет щеткою,
склон топорщится ольхой.
Все проявленное, четкое,
до всего подать рукой.

В коллеях с навозной жижею,
кувыркаясь и смеясь,
до заката солнце рыжее
месит мартовскую грязь.

Сколько счастья наобещано
сумасшедшим этим днем !
Но идет поодаль женщина
в полушалочке своем.

Не девчонка и не старая,
плотно сжав румяный рот,
равнодушная, усталая,
несчастливая идет.

Март, январь, какая разница,
коль случилось, что она
на земное это празднество
и ни кем не позвана.

Ну, пускай, пускай он явится
здесь, немедленно, сейчас,
скажет ей : " Моя красавица !",
обоймет, как в первый раз.

Ахнет сердце, заколотится,
боль отхлынет, как вода.
Неужели не воротится?
Неужели никогда ?

Я боюсь взглянуть в лицо ее,
отстаю на три шага,
и холодная, свинцовая
тень ложится на снега...

***

Вероника Тушнова