Письмо

Сегодня я прочитала старенькое потрепанное  письмо, которое когда-то мой дедушка написал моей маме 28 ноября 1975 года. Она хранит его до сих пор, потому что оно ей, наверное, очень дорого. Это письмо единственное, что осталось от человека, который  когда-то жил. Я ощутила какую - то странную  душевную ностальгию от прочитанного письма, от письма которому  34 года.  Меня всегда трогали такие вещи, как память сердца. Многие люди не задумываются  о том, будут ли их помнить после смерти.  Я часто задумываюсь о смерти, ведь жизнь конечна и мы должны  принять это как  обычный ход вещей. Но все-таки становится страшно, что потом? Какая бездна ждет нас? Тот, кто говорит, что не боится смерти, лжет. Все боятся, но многие скрывают это даже от самого себя.