Старая запись, "пишу простой рассказ"

Пустой белый лист. Ровно столько было написано. Всё в один манер – по человеческим капризам. Знаменитый век, когда можно всё, но давно устарело. Старая романтика, давно переставшая быть таковой. Всё должно противоречить уже данному. При этом законы не меняются. Но законы, необходимые в одно время, стали бесполезными, сковывающими. Мы так верим телевизорам, особенно мистике, но ведём себя как бестолковые герои романов, над которыми не так давно смеялись. Но им помогали, а кто поможет нам? «Не знаешь, не берись». Если бы мы не рисковали, то остались бы в каменном веке. Век живи, век учись: на взрывах, пожарах, и тому подобном, или стой на месте и страдай от катастроф, которых принесли старые способы. Особенно глупа вина. Да существует ли она вообще? Убийца не виноват, что он убийца – виноваты родители, друзья.  А они от других. И так по длинной исторической нити. Виноват камень, свалившийся на голову первобытному человеку. Как тонка нить истории... неужели мы не умеем забывать? Или прощать? Почему, ненавидя других, либо презираем, либо боимся, либо завидуем, либо ревнуем, либо просто ненавидим самих себя?! И почему так боимся это признать? Почему мы боимся других? Почему мы боимся меняться – ведь это же так просто, и так сложно. Почему перестаем задавать вопросы?! Почему не различаем их?!