Немного прозы

Я очень люблю читать.
Точнее, любила.
Сейчас у меня другие любимые занятия, если уж быть до конца честной.
В детстве ничего другого, кроме как любить читать, мне не оставалось.
Мама не работала, и потому "выращивала" меня самостоятельно, без помощи садика.
И тряслась надо мной, как неизвестно над чем. Неприятно. когда над тобой "трясутся", ах как неприятно.
Никаких "подвижных игр" и почти никаких "друзей по песочнице". Много чего "никакого".
Веселое детство, ничего не скажешь.
Сама мама обожала читать.
Как я теперь понимаю, пряталась от реальности, что ли.
Она никогда не любила моего отца.
Сошлась с ним после развода, в качестве утешения, получается.
Мне было больно слушать, с каким увлечённым остервенением мама обсуждала папу со своими подругами.
Я-то его любила.
И люблю.
Впрочем, речь сейчас не об этом.
 

Я хотела поговорить о литературе.
Чего я только не читала!..
От сказок до медицинских справочников.
Последних, кстати, у нас дома всегда было удивительно много.
Когда я подросла и увлеклась психологией, без сомнений классифицировала маму как классического ипохондрика.
Это, конечно, совсем другая история.
Но зато правда.
 
Так вот, читала я всё что можно и даже чего нельзя.
И тем временем росла себе, вырастала.
 
Выросла, значит.
Читать от не фиг делать мне стало по большей части некогда.
Но это не значит, что из моей жизни исчезли литературные герои, о нет!..
Более того, теперь они предстали передо мной во всей красе жизненной правды.
 
Пусть даже эта правда далеко не всегда была красивой.
 
Итак, я выросла, и теперь маме уже не удавалось держать меня "на коротком поводке".
Хотя, безусловно, она с завидным упорством к этому стремилась.
 
(продолжение следует)