Бессоница

Ты говоришь , сестра, пиши стихи,
пишу тебе, а ты не отвечаешь,
не от того ли вера моя тает
в тебя, в воспоминанья, что лихи?

Лихи они, действительно лихи,
я вспоминаю детство под гармошку,
умытую дождём с утра дорожку,
по которой шёл я без бахил.

Торопился в юность провалиться,
так я торопился в детстве жить!
Дальше-больше, рвался из всех жил,
всё рискуя на бок завалиться.

Но не завалился. повезло?
я не знаю, что тебе ответить,
за окном июльский сильный ветер
гнёт деревья, вызывая злость.

Что ты гнёшь их, как под гильотиной,
успокойся ветер, не шали,
хватит рисовать собой картину,
как с картины мастера Дали.

Ну, какой же из тебя художник,
только нагоняешь суету,
вместе с суетой нагнал ты дождик,
что полил на головы из туч.

Тучи разошлись над головами,
солнце улыбнулось, подмигнув,
мол, ребята, я же снова с вами,
не прошло и несколько минут.

В минуты эти встретимся, как птицы
из воспоминаний, что лихи...
Ты говоришь, сестра, пиши стихи
и я пишу и мне опять не спится.