истории из ящиков письменного стола. ч.2 Грифель

Я - тоненький грифель, работник бумажный,

Я мягкий, нет..., твердый, а впрочем, ТМ,

Для линий ажурных, для росчерков важных

Совсем не гожусь, слишком скромен и нем.



Меня острым скальпелем больно точили,

Но стал я острее и злее слегка.

И ждал, что ж напишет в послании милой

Такая родная до боли рука.



Как я понесусь, ее воле послушен,

Изящною линией до облаков...

Готов я отдать карандашную душу

За ласковый вензель в конце добрых слов



И в сладком предчувствии, в нежном порыве,

Готов написать я письмо иль портрет,

К бумаге стремлюсь, растворясь в позитиве

Но что же... Меня заставляют... О! Нет...



Я линией плачу, скриплю и вздыхаю,

И я о спасении весточки шлю...

Рука написала, а вроде - родная,

На белом листе " Я Тебя не люблю."



А точка в конце получилась огромной,

Ее вколотили в бумагу почти.

И тут я сломался..., таким стал неровным,

Что мной нацарапали бледно "Прости!"



Лежит тот листок на столе приговором

Но ночью я ластик с мольбой упросил

Мы стёрли те строки, что Небу укором...

Оставив "Прости!", чтобы Бог нас простил...

0_7f450_cd4a2e8d_L.jpg