Все будет так, исхода нет?

Значит, зря столько лет мучилась, ломая голову над смыслами фраз, настроениями текстов, переливами сюжетов? Как там, у А. Блока: « Все будет так – исхода нет»?
Только почему все еще хочется летать? Или это тоже слишком глупая мечта для взрослой меня? А как же мечты о лете, красивые фразы, тонны запутанных слов? Куда мне деть все это? Где сжечь чемодан, заполненный несбывшимися снами?
Господи, если ты есть, то дай мне хотя бы миг, чтобы побыть настоящей, дай мне хотя бы на секунду понять чего я хочу от всех этих подаренных кем-то минут. Тебе не жаль меня, пытающуюся кем-то казаться, как-нибудь писать, кем-нибудь дышать? Хотя, о чем это я? Тебе бы, было жаль рая, а глупенькую меня с моими ерундовыми проблемами тебе даже не видно с высоты небес.
И еще одна жизнь трещит по швам, распадаясь на воспоминания. Только ее не жаль, этой старой, грустной жизни, потому что завтра будет шанс взяться за сочинение новой истории. Только, вновь все выйдет не слишком весело, возможно, тут виновата моя склонность к депрессиям, а, может быть, осень пришла не слишком вовремя.
Если закрыть глаза и сосчитать до пяти, то ничего не случится, если стереть все эти слова, то кому-нибудь не придется устало рассматривать буквы, складывая их в странные слова.
Разговор с Богом не состоялся на этой недели, потому что, когда я была занята, он бездельничал, играя в шахматы с ангелами. Решившись же позвонить Ему, я выяснила, что у Него появились неотложные дела. Только и остается слушать гудки и думать, что на небе все, наверняка, счастливы. От чужого счастья, как впрочем, и от чужих проблем легче, конечно, не станет, но отчаянное нежелание Кого-то говорить на том конце провода заставит дышать немного резче.
Мне всего-то и осталось пару минут до жизни и несколько десятков лет до смерти.