"Стихи про Кубу прозой"...

Угомонитесь, у вас есть ваше скупое «грустно», служащее ответом на рассказы друзей о « так называемой жизни». А у кого-то мечты умирают в грязных больницах, задыхаясь от ежедневной пустоты и боли.
Быть здоровым среди душевнобольных? Да, запросто!
Отчаянье уходит постепенно, не выдержав ежедневных издевательств и странных криков.
Сам виноват, ведь так? Но где же ваша жалость?
Ненавижу красные розы и чьи-то нежные письма, наполненные наивными пожеланиями и глупыми надеждами. Любовь атрофируется в мире обреченных сердец, как ненужный орган.
Трудно быть Богом, тяжело сумасшедшему жить среди здоровых людей, или наоборот?
Люди молчат, храня приговоры, написанные кривым почерком, а стены кричат хриплым эхом. Вера исчезает совсем неожиданно, не пытаясь успокоить разбушевавшиеся нервы.
Что дальше? Слишком ли это важно?
Жизнь проходит сквозь истерзанную душу, шутя и улыбаясь, убивая своей беспечностью. А нужен ли мне мир? Нужен ли я миру?
Выпустите, пожалуйста, дайте хотя бы пять секунд подышать сладким воздухом, лишенным неприятных привкусов!
Может быть, зря ломалась жизнь? Страх смеется где-то за плечом, но и его уже осталось слишком мало.
Они улетают незаметно, не оставляя следов после себя. Ты же каждый день заглядываешь в глаза какой-то непонятной бездне, пока неприятные импульсы заставляют истощенное тело выполнять странные движения.
Стоит ли ступить на край подоконника?
Да нет, я, кажется, буду жить.