" Мне на синее небо остался лишь год".

Я не могу дышать вне чьего-то цветного сна, уже давно досмотренного, но бережно хранимого памятью. Все эти надуманные проблемы, и действительные факты являются ненужными доказательствами иллюзии, в которой приходится ощущать мир.
Герои моих недописанных повестей будут чувствовать на страницах чужих книг. Люди будут плакать, живя банальными сюжетами, забыв о предсказуемой реальности; машины скорой помощи будут хоронить чьи-то мысли, холодные ладони будут душить чьи-то идеи, а я, наконец, опущусь пожухлым листком, выцветшей мечтой на землю.
Оставаться один на один с собой в вакууме звуков и действий вовсе не страшно, но кровь в жилах стынет только от мысли от прекратившегося на несколько секунд дыхания, сердце разрывается от пустоты, проникающей в твою мечущуюся душу на несколько минут. Ты же готов упасть на колени и начать молиться Богу, которого презирал несколько мгновений назад.
Все пройдет, только на лбу останутся капли холодного пота. Сны размоют дожди, мечты растопчут люди, которых съест Судьба – это и есть безнадежность.
Может быть, кто-то заглянет в мои строчки, и, увидев отражения желаний, разгадает меня, облачит меня в буквы и слова, сделав реальной. А, может быть, этого кого-то никогда не будет существовать.