Грядущее.

Завтра. Проекция дня сегодняшнего. Марево над вершиной. Лишь марево. Дымка. Мираж. Его нет. Оно ускользает из пальцев зыбким, разноцветным туманом. Оно неизбежно, из робкого, сияющего надеждами будущего превращается в обросшее твердокаменной плотью настоящее.
Вершина дня сегодняшнего покоится на мириадах ушедших, потерявших жизнь песчинок прошлых дней. Колосс, уходящий вдаль, упирающийся в марево.И каждая песчинка - это жизнь. Растоптанная, сожженная, забитая, обманутая, проданная, не стоящая ни гроша. Мириады утраченных жизней. Прошедших в боли и страданиях. В обмане и надругательствах. В вечном страхе. Так было всегда. Так есть. Полноводными реками текут по телу истории кровь и слезы. Вся история - лишь слёзы, кровь и надежда на завтрашний день.
Ах, насколько было бы страшнее, если бы не было радужного марева над вершиной дней, не было бы надежды. Мы увидели бы, что над вершиной - лишь зеркало и день грядущего не отличим от дня ушедшего. Но надежда есть. И есть вера хоть во что-то светлое. И есть любовь...

Греголан К. Дюрей, из посмертного.