Ещё раз о...

Слаще мёда - чужое счастье,
(Был бы повод- найдётся фрак),
Я любила его и раньше,
И как правило - натощак.

Колотила посуду оземь,
Кляла тех, кто его ласкал,
Из ранеток варила осень
И писала, как Марк Шагал.

Выпивала свободный вечер,
Не снимая с руки кольца,
Мне хотелось, чтоб он при встрече
Не прятал стыдливо лица;

И запах Ночной Орхидеи,
Что кроется в складке меж губ,
Он мне преподнёс как трофеи,
Соврав, что давно однолюб.

На белую простынь из лилий
Он сбросит поношенный фрак:
Его никогда не любили:
Никто. И нигде. И не так.