Скамейка

…А его больше нет. Он ушел, оставив после себя теплые и грустные воспоминания. Я смотрю на пустую скамейку и понимаю, что здесь, несколько дней назад, сидел мой дед. Он так же, как и все остальные люди в его возрасте, вышел на улицу, чтобы насладиться весенним днем - своим последним и быть может самым легким жизни.
 
Еще вчера ему приснился сон. Он шел по тихой улочке, а сумрак, тяжелым занавесом, закрывал все вокруг. Небыло тревоги, небыло страха, лишь тишина. Она туманным облаком появилась из ниоткуда отогнав от него все мысли. Он знал что это, чувствовал, но боялся произнести в слух. А вдруг его примут за сумасшедшего, укажут на возраст, назвав опасения старческим маразмом? И он промолчал, как молчал всю жизнь, вновь подавляя дурные мысли.
 
Его скамейка - старый друг, ждала у дома. Он сделал шаг, посмотрел на нее и мило улыбнулся.
 
- Но мне уже тяжело, - прошептал он. – И я вряд ли до тебя дойду.
 
Он собрал все силы и сделал свой последний шаг. Осталось чуть-чуть, только протяни руку, ну же, давай… Голова закружилась, и тело стало совсем тяжелым, и сил стоять больше не было. Он упал, ударившись виском о свою любимую скамейку. Подняться больше небыло сил.
 
Его нашла моя тетя, но сделать ничего не смогла. Не успела. Время слишком быстро шло для него, а я до сих пор смотрю на эту скамейку с грустью и тоской. Я знаю, что когда наступает сумрак, он садиться на свою скамейку и молчит. Тишина дает нам силы, она хранит в себе воспоминания - бережет их словно сокровища. Я храню их и помню…