Пути-дороги

Я сорок лет не знал куда деваться,
где бросить якорь раз и навсегда.
Советовали в Сатке оставаться,
чтоб не перепутал города.

А что мне путать Родину с изменой,
кому бы изменять и почему?
На Родине помогут даже стены,
если задыхаешься в дыму.

Пожар тушил в душе, как в преисподне,
не зная, что пожар уже тогда
был словно кара истинно Господня
за спутанные мною города.

Родина – ведь там, где ты родился,
истина избитая внутри,
изменив ей, я чего добился?
Ничего же, черт меня дери

Попутал бес, иль чёрт меня попутал,
как в сказке про Ивана дурака:
Магнитогорск взял с Саткой перепутал,
такое не придумаешь пока
не нафантазируешь немного,
но я не фантазировал друзья,
а взял да и собрался в путь-дорогу,
зная, будет трудною стезя.

Прошёл свой путь сгибаясь, разгибаясь,
как под коромыслом на селе,
тем, кем всегда по жизни оставаясь
в жизненном кирилловском седле.

На роду написано мне что ли
в этой жизни всё переносить?
Но, пожалуй, хватит этой боли
более такое пережить.

Всё, что пережил, на сердце складки,
где лекарство, складки распрямить?
Продолжаю в жизненной палатке
я уже по новой, братцы, жить.

Проживу вот только как, не знаю,
может, также, как всегда, борясь,
эту жизнь я тоже принимаю
всю, как есть, короче говоря.

Больше вам скажу я откровенно,
сорок лет мотавшись, как изгой,
вновь обрёл большое вдхновенье,
возвратившись навсегда домой.

Но сорок лет, которые мотался,
останутся на жизненном пути
такими же, каким я в них остался,
ведь жизнь прожить – не поле перейти.