Бабочки.

Увидев мелькнувший за поворотом автобус, я поняла, что опоздала. Следующий рейс будет только через час. Я присела на скамейку. Кругом была тишина и покой. Ведь это логично, я была на кладбище. У каждого из нас с течением времени появляются могилы родных людей. Они требуют ухода и воспоминаний. От чего-чего, а от воспоминаний никуда не деться. Они всегда с нами, невидимым грузом сопровождая по жизни. И только блуждая в них, я могу вести неспешные беседы с людьми, покинувшими этот мир.
 
Вот и сейчас, приведя в порядок дорогую могилу моей мамы, рассказав ей все новости моей жизни, погрустив, вспомнив за несколько минут целую жизнь со всеми ее радостями и печалями, слегка утомленная, пребывала в благостном настроении. От тишины звенело в ушах. Пахло черемухой, которая росла через дорогу в лесочке. Светло-зеленые листочки тоненькой березки радовали глаза своей зеленью после зимы.
 
- Ку-ку! Ку-ку!- вдалеке послышался звонкий голос кукушки.
 
Я усмехнулась.
 
- Кукушка-кукушка! Сколько мне лет еще прожить?- тихо спросила я.
 
Словно услыхав меня, кукушка, перед этим слегка затихнув, радостно продолжила отсчет лет, которые она благосклонно дала мне. Я насчитала 27 лет. Что же, уже не так плохо. Вспомнила бабушку, большую любительницу леса. Она таскала из него грибы и ягоды. Говорила, что лес дает ей силы. Она была уверена, что доживет до 97 лет. Так ей сказала кукушка. И не дожила всего несколько месяцев. Передохнув, кукушка начала свои неспешную кукушечью песню, а мои мысли побежали независимо от меня… Пролетела неземной красоты бабочка. Из всей этой красоты я знаю название только капустницы. Эта, понимаю, тоже простого звания: коричневые бархатные крылья украшены незатейливо, но со вкусом. Вспомнила, что если бабочку поймать и нашептать ей свое заветное желание и отпустить, то желание исполниться. Хотя верится в это с трудом: поймать, измять хрупкие крылья, стряхнуть с них пыльцу - не долетит она после такой экзекуции даже до ближайшего одуванчика. Еще вспомнила, что бабочки могут передавать приветы умершим. Но для этого, очевидно, ее опять-таки нужно поймать.
 
Хорошо быть бабочкой! Летишь себе в лучах солнца, нежишься!
 
Вдруг как током пронзило меня. Пыталась отогнать мысль, принесшую мне мороз и боль. Вспомнила, как читала давно, что в детских концлагерях во время войны дети рисовали бабочек. Эти лагеря были в разных местах. Бабочки были на стенах бараков, на палатях, на которых спали дети. Оказалось, что это их мечта. Они мечтали о том, что когда умрут, то превратятся в прекрасных бабочек, на крыльях которых они улетят в прекрасную страну, где им не будет больно, голодно, холодно… Господи, храни детей и бабочек.