Это все, что я могу дать тебе. И это все, что ты можешь принять от меня...

Светлой памяти В.А. посвящаю
 
Не люблю я романтику. Наверное, теперь уже не люблю…
Ни дорогим шампанским, ни изысканным блюдом, ни шикарным букетом, ни дорогим украшением меня не удивишь. Я не удивляюсь. Я радуюсь.
Да, я по-женски радуюсь всему этому безмерно. Бережно складываю в копилку своих воспоминаний дорогие мгновения, которых было достаточно много в моей жизни.
 
Но главным для меня всегда был не романтический сценарий, а режиссер сценария.
Не само событие, а настроение, которое это событие рождает.
Не вкус вина, а чувства, растворенные в бокале.
Не сама близость, а возможность быть близко.
Не посвященные мне стихи, а желание человека сочинить их именно для меня.
***
 

Я заканчивала 10 класс, когда в моей жизни появился В.
Ты был старше меня на несколько лет, взрослый парень, который увлекся молодой девочкой, еще школьницей.
 
Как положено в срок, бурно зацвела сирень. В воздухе пахло растворенной любовью. Наверное, именно эта пьянящая весенняя тревога вплеснула в твою жизнь это чистое и очень сильное чувство. Ты думал, размышлял, мечтал, надеялся…. Но что я могла дать уже взрослому человеку? Я была отличницей, примерной девочкой, да и мысли мои были о предстоящем поступлении в ВУЗ, о новой жизни после школы, да и нравился мне другой парень.
Ты все это понимал. Ни на что не рассчитывал, ничего не требовал, ничего не просил…
Вечерами мы встречались в небольшой компании друзей. Я запомнила эти майские вечера на всю жизнь. Они были наполнены человеческим теплом. Твоим теплом. Они были по-настоящему романтическими. Однажды при встрече ты протянул мне сложенный листок бумаги.
Твоим красивым почерком там были написаны стихи. Для меня. Обо мне. Во имя меня.
 
«Это все, что я могу дать тебе. И это все, что ты сможешь принять от меня»,- грустно сказал ты мне.
 
Ты приносил мне по стихотворению каждый день. Это стало нашей маленькой тайной. Ты писал, а я читала. Я складывала эти исписанные листочки бережно, собирая эти шедевры, всю глубину твоей человеческой души подобно тому, как искусная мастерица нанизывает бусины одна на другую, чтобы создать и сохранить чудесное ожерелье. Каждый вечер был проникнут романтическими ожиданиями. Я ждала, что сегодня я узнаю о твоих чувствах что-то новое, как-то по-иному для меня засветит Солнце. Ведь был человек, который ПРОСТО любит.
 
Я закончила школу. Мы расстались. На выпускной вечер ты принес мне букет цветов и последнее стихотворение.
Больше мы не виделись никогда.
 

***
… Прошло более двадцати пяти лет.
Сейчас, когда я пишу эти строки, передо мной лежат слегка пожелтевшие листки бумаги. Это твои стихи. Я сохранила их.
Каждая женщина хранит стихи, посвященные ей мужчинами. Это так романтично…
Они были со мной в самые счастливые времена. Они оберегали меня в сложные моменты жизни. Я знала, что это часть твоей любви, которая останется со мной навсегда…
Жаль только, что ты не знал об этом…
***
…. Ты умер весной 2011 года, когда снова зацвела сирень…
Ты был романтичным и молодым. Ты был поэтом….
 
Почему я рассказываю о тебе другим людям? Потому что сегодня
«Это все, что я могу дать тебе. И это все, что ты сможешь принять от меня»...