Про любовь...

Я не могу про любовь. Она еле теплится.
Она - закрытая дверь, за которой тайна,
Перед носом захлопнулась. И только фраза вертится
В воспаленном мозгу: может это опять случайно?
Может что-то, где-то, когда-то, опять не так?
И не с тем, не к тому, не того…. Ах, бред собачий!
Догорела свеча - это просто, банально, обычно - пустяк!
Тривиально.... логично.. А как хотелось, чтобы иначе!
Чтобы пламя, пусть не костром, а хотя бы лучиной,
Угольком последним тлело и тлело в моем очаге,
Что б, как встарь родня, восседая по лавкам чинно,
В моем сердце жила любовь, как уютном гнезде.
Только ласточкой острокрылой перед дождем
Хмарь в душе над землей все ниже и ниже…
Захлопнута дверь, опустел постаревший дом…
И капли слез, как бисер, на нить остуды печаль моя нижет…
Не снискала приюта, не сподобилась, не прижилась.
Обласкала другую, видно там душа красивее.
Стонет утро, выхолощенное до седин, добела,
Это я пою над любовью своей, еле живою…