Когда актер - сосед по парте...

Кира Викторовна цокала на изящных шпильках по направлению к Театру, с большой буквы Театру и злилась, злилась! Нет, такую жизнь никак нельзя назвать жизнью. У нее, наконец-то, первый отпуск за два года, она всю свою сознательную жизнь мечтала попасть почему-то именно в Театр Наций, она приехала в Москву, она заранее, с огромной наценкой, приобрела билеты и…
- Кирочка, обязательно возьми у кого-нибудь интервью! – заскрежетал в трубке противный голос главреда.
Каково, а? И как он это себе представляет, маленький, толстенький, плешивенький редактор? Он что, не в курсе, что на подобные интервью нужна аккредитация? Или он рассчитывает, что Кира, выпускающий редактор, замужняя женщина тридцати лет отроду будет «ловить» этого самого «кого-нибудь» у служебного входа? В толпе малолетних фанаток? Или кто там, у актеров, поклонники? «Это просто гадство какое-то!» - в какой раз пронеслось в голове у Киры, и она тут же вступила в глубокую лужу московской подворотни.
- Черт! – выругалась Кира Викторовна с все нарастающей злостью.
- Осторожнее, здесь темно, - послышалось сзади.
Кира обернулась. Молодой мужчина в ветровке камуфляжного цвета мимоходом поддержал ее за локоть, улыбнулся, обогнал и скрылся в осенней темноте.
Ужасней всего было то, что Кира Викторовна не радовалась, предвкушая спектакль. Она напрягала свои извилины, придумывая, у кого и как взять интервью. Пробраться за кулисы и заявить: «Я из рязанской газеты такой-то, мне надо взять интервью у такого-то!»? Бред. Чистейшей воды идиотизм. К тому же, в последнее время Рязань стала неким синонимом глуши непролазной, недоразвитой, необразованной… Какой детектив не возьмешь – обязательно встретишь фразочки типа «Она была родом откуда-то из Рязани», или «торговала на каком-то рязанском рынке»… Обидно.
Да о чем она думает, в конце концов? Значит, так. Она идет СМОТРЕТЬ СПЕКТАКЛЬ! А там – будь что будет. Не сможет взять интервью – так и скажет. Не обязана она, будучи в официальном отпуске, работать.
Вошла в фойе, разделась, схватила программку, пробежала глазами по актерам. Пробралась на свое место, села, осмотрелась, снова в программку глаза опустила. Что-то зацепило Киру в напечатанном, но что – пока не поняла.
И ничего ее уже не волновало (проклятый редактор!), ни бордовые плюшевые кресла, ни особый запах театральной пыли, ни вечерние платья соседок по ряду не волновали Киру. Потому что была она уже не зрителем, а журналистом. «Что? Что такого в этой программке? Ну, дизайн отстойный, это понятно. Орфография, вроде, правильная. Что же еще?» - не могла успокоиться Кира. «Актеры!» - вспыхнуло озарение. Принялась перечитывать знакомые и незнакомые фамилии.
Вячеслав Адашин… Что-то смутное промелькнуло в воспоминаниях и вновь исчезло… Е-е-е! Нет, этого не может быть, потому что быть не может. Ни-ког-да!

Продолжение следует.