Мои окна

Я просыпаюсь вместе с городом. Утро просыпается вместе со мной. Я раздвигаю шторы и привычным жестом включаю компьютер.

Я открываю окно.
В окно врывается весна, наполняя мою комнату, мой дом, мою голову, меня солнцем, ветром, запахом города, шумом шелестящих по разбитому асфальту шин; голосами и звуками…
 
Это моё утро…
Оно такое же, как и каждое другое весеннее утро; утро, которое привычно и неизведанно одновременно, потому что никогда заведомо точно не знаешь, что принесёт тебе весна сегодня.
 
Я открываю окна.
Ко мне влетают тонкой струйкой буквы, складываясь в слова, разрастаясь в предложения и фразы; неся в себе дружеские приветы, вопросы, ответы, просьбы, советы, напоминания, ободрения, восклицания и восторги, мудрые мысли и пустую болтовню; подмигивая, улыбаясь, смеясь, грустя, печалясь, ухмыляясь, вскидывая удивлённые брови, смущенно краснея и разлетаясь поцелуями.
 
Это мои друзья.
У каждого из них есть запасное имя, и ещё пару сменных лиц. Я точно знаю, что они так же сидят по другую сторону, и так же смотрят на моё имя, написанное каким-нибудь цветом в квадрате окна, боковым зрением отмечают моё лицо, скрытое, по задумке фотографа, тенью наполовину, ловят мои улыбки, и короткие, одной строкой промученные, настроения. Я знаю так же, что вскоре я услышу знакомое мелодичное жужжание, и у дружеской улыбки появится голос и интонация. Я даже знаю больше – в скором времени мы встретимся, совершив преобразование из цифры в материю, присоединив к буквам, улыбке и голосу теплоту рук, а спустя несколько часов, снова начнём вглядываться в окна, заканчивая фразу улыбчивым двоеточием и круглой скобкой.
Меня окружают потоки информации, стремительно проносящейся слева, справа, спереди и сзади; надо мной, подо мной, сквозь меня. Наверное, если чуточку напрячь зрение, то, прищурившись, можно прочитать какое-нибудь слово, пролетевшее мимо меня над диваном, или увидеть смайлик, спикировавший со шкафа.
 
Если распахнуть дверь и выбежать на улицу, то иногда, буквально, на какое-то мгновение, можно увидеть признание в любви, зацепившееся за провода; пару сердитых фраз, попавших под колёса автобуса, какое-нибудь приятельское приветствие, обгоняющее в полёте голубей, и ещё миллиарды слов, проносящихся по весенним улицам весеннего города.
 
Наступает вечер, близится ночь, и я закрываю окна, оставляя за ними пожелания доброй ночи, сдобренные поцелуями, улыбками и обещанными «до завтра»…
 
Я сажусь у раскрытого окна и смотрю на мой, сплошь покрытый невидимыми символами, город, слушаю его дыхание и его замолкающий голос.

А завтра вновь наступит утро…